We ain't got it!

Ya encontré a alguien que me podría ayudar con lo de enchular el espacio. En algún momento lo hará, supongo. Hasta entonces, esta es la presentación. Quizá debiera preocuparme más del contenido antes de darle semejante color con los monitos de adorno.
Últimamente han pasado por mi vida distintas cosas, a diferencia de los meses anteriores, todo menos dinero. Está la promesa de un disco nuevo, que algo de trabajo tiene ya. También hace una semana y media me enfermé de bronquitis. Ya sé, bronkitis, Bronko. De hecho, me sorprendió que no se hiciera más humor al respecto. Bueno, la cosa es que ya estoy mejor y no puedo tener menos intenciones de volver a caer en cama. Qué fome es. Qué manera de extraerte del mundo. Pura tele, viendo todos los programas del vía X.
Ahora hay que preocuparse de tener algún ingreso decente de aquí a dos semanas más, para pagar el celular que sea. Como dice mi compadre Lioz Prob, este mes no da el presupuesto. Brígido. Pero ahora sí que sí weón, y esto no es puro remordimiento. Dónde quieren que plasme la millonaria.

Menos únicos

Me baja la weá de escribir algo, y tan de pronto se da que, de hecho, a un lado del mouse se enfría mi arroz amarillo. El omelette que le dio sentido ya pasó a mejor vida.
Generalmente soy alguien a quien le gusta escribir pero no escribe. Y lo digo así por no decir que soy un escritor atormentado por la página en blanco, porque mi orgullo no podría aguantar una posibilidad tan grande de que esa descripción ya haya sido usada tantas veces.
Desde que teníamos como catorce empezó la carrera por la diferencia, la que tantas veces nos jugó chueco y se nos mostró en extremo, y nos hizo así callados y nos puso al rincón de la fiesta en que todos vacilaban porque de eso se trata el esparcimiento. Nos pusimos solos la chapita de raros, de que nos gustaba un grupo que solo conocía nuestra elite y quizá incluso no era ni tan bueno, pero con su nombre convirtió las mochilas en el centro de la curiosidad, o en su esperanza.
Todos somos diferentes en cuanto individuos. Esa es la fórmula, la justa medida. Persistamos en eso y conozcámonos, que lo otro es para los florcitas motudas del mundo, los incomprendidos que pasan de largo.
Ah ya po. La idea de todo esto ya se me estaba yendo, y era si alguien me puede ayudar a dejar este blog sin una de las plantillas predeterminadas. Ahí vuelve el viejo afán adolescente al que me vengo refiriendo, pero aquí se puede hacer boli porque con los computadores es distinto. Aparecieron en mi vida prácticamente a mis 20 años.

Los oscuros propósitos

Hace un rato parecí el guatón de armonyl porque le pegué a mi computador y le dejé un abollón. Computador culiao por la cresta, se cae a cada rato. Ahora, mientras escribo esto, se podría caer de nuevo en reprimenda por mis palabras. Hasta el computador te castiga, te pone a prueba. Te dice que tu vida, aunque te cuesta, todavía puede ser un poco más difícil. Todo porque en otras partes del mundo otras personas sufren más, trabajan mucho más por mucho menos plata o no trabajan, no las quieren ni en sus casas, los desprecian una y otra vez aquellos que se supone son sus pares, les dicen más duro y parejo que todo lo que hacen lo hacen mal. Ese es el oscuro propósito de los hackers que hacen redes con todos los computadores que no son del año ni del anterior, y no se pueden acarrear modernamente a todos lados. Si uno no ha podido ponerse a tono con esos cambios de la época, es seguramente porque armarte la vida de los ricos y famosos te cuesta más. Entonces te programan el computador para recordarte tu baja condición, pero como al menos tienes banda ancha, la cosa no debe ser tan adversa tampoco y probablemente andes por la zona menos densa de la pirámide social y cultural (bueno, esto último siempre está por verse).
En fin, la CPU es un pedazo de tarro que no sabe de estas intrigas y por suerte tampoco siente dolor, así que si queda deforme, qué tanto. No tiene la culpa pero hoy estuvo entremedio de mi mano y la sección de mi existir que quiere ser y no es.

El indio mudo

Ya, primero que nada, lo que escribí antes ya no cuenta porque mi fotolog se arregló y lo uso harto, aunque en verano nadie lo pesca mucho, porque andan todos de vacaciones y yo acá en Santiago trabajando. No me quejo, en todo caso, en lo que respecta a estar en Santiago y no salir. Me quejo porque me aburro a menudo, y eso por lo general acarrea una sensación de soledad. La próxima semana hasta mi polola se va a la playa. Eso está bien, pero igual.
He cometido el error de hacer mis amistades todas aisladas. Un amigo aquí, dos allá, una amiga por allá. Y muchas veces no se conocen entre ellos, y a lo más se ven para mis cumpleaños, que son una lata en ese sentido porque tengo que andar de un lado a otro, un poco avergonzado de que cada amigo tal vez no entienda cómo puedo ser amigo de otros tan distintos, y no se identifiquen con ellos, y todas esas weás. Necesito mi círculo, mis amigos. Necesito no estar en esta pieza hablándole a una pantalla que quizá nadie va a leer. De hecho, lo que dije antes no tuvo comentarios de naiden. Iron Maiden.
Escribo más fluido, no sé bien porqué, cuando me reconozco en un momento bajo de mi vida. Ahora es uno de esos. Me cargan. Sé que no duran mucho eso sí, o al menos puedo asegurar que son frágiles. Un gesto de la persona adecuada los puede matar. Una persona que me pregunte cómo estoy con la intención genuina de escucharme todo el rato que sea necesario, eso me puede levantar toda la moral. Pero no hay nada peor que andar persiguiendo a la gente con esa finalidad, y darse cuenta que no es fácil. Me echa a perder pedir ayuda, prefiero que me la ofrezcan. No hay mayor cariño que ese. Nadie entiende esa parte de mí. Soy como el indio que salía en los Simpsons, que nunca había saludado a alguien solo porque nadie le había dicho hola. Todos creen que soy reservado, o que tengo en la cabeza una cagada de proporciones, pero nadie pregunta weón qué te pasa. E insista, ya po qué te pasa, quiero saber, te he visto raro, me preocupa.
El mismo lector ahora debe creer que yo ando todo cagado, solo porque hablo sin metáforas. Estar solo es sentir que nadie habla tu idioma. Por eso a mí me interesa tanto el lenguaje, por eso estudié Letras. Leo a la gente a través de sus palabras. Soy seco para sacar implicaturas de lo que la gente habla.

Daft Punk

el Martín cuando fuimos a ver Daft Punk. La llevamos, nadie más groso que el que se acompaña del hermano chico.

hey yaw

mi fotolog cagó, por alguna razón intrincada de la internet. Y no voy a hacer mucho esfuerzo por recuperarlo, como las gentes que quieren darle un giro a su vida dando esos pasos. No es mi caso. Así que eso, era no más. Nunca pretendí cerrarlo. Se cerró no más la weá. Así que si ahora un día de estos, un día de ocio de estos, en que me meta a ver qué onda ahí y quiere funcionar de nuevo, formidable. Y si no, espléndido. Y si no me meto más, vaya a saber uno, si total al cabo que ni qué.
quiero escribir correcto, no sé si bien, pero así como freestyle vihte. Porque como yo rapeo pero no hago freestyle, que salga algo parecido en mi vida que sea, porque rappers dicen que un MC que no fristalea no es MC entonces yo no soy MC, y otro mito al suelo.
Este es un nuevo paso, un nuevo momento. Y me pongo de pie, pero como un decir, pues estoy hecho un sedentario.